# 《忘了爸爸的样子》雨滴在车窗上蜿蜒成河,模糊了窗外飞逝的街灯。林晚坐在出租车后座,指尖在手机相册里反复滑动——那些照片里的父亲,面容逐渐褪色成像素的堆砌。她突然发现,自己已记不清他左颊痣的位置,或是他大笑时眼角的纹路走向。车停在一家老照相馆前,橱窗里摆着泛黄的父子合影。她推门进去,风铃轻响,潮湿的空气里浮动着旧相纸与定影液的气味。店主抬头,递来一个积尘的纸盒:“你父亲三年前寄存的。”盒中是一叠未冲印的胶卷,还有一张字条:“给晚晚,怕你忘了我的样子。”林晚捏着字条,忽然想起某个放学的黄昏,父亲逆光站在校门口,身影被夕阳拉得很长,而她奔向他时,只看见一双稳稳张开的、被光线镶上金边的手掌。原来遗忘并非空白,而是所有细节都沉入了光的背面,等待一场显影。
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