## 沧海为砚写相思>他总在雨天来海边，用礁石作砚，以手指蘸海水写字。>写满整片沙滩，潮水一来便抹去痕迹。>渔民说他疯了，为个再不会回来的人。>直到某天，他写下最后一笔时，身后传来踩水声。>“你的字，”陌生的年轻女人弯腰细看被浪花舔舐的笔画，“和我母亲日记里的一模一样。”>她直起身，海风掀起她鬓边白发：“她临终前说，如果看见有人这样写字——”>“就告诉他，潮水带不走的，都在这里。”---雨丝斜织，海天灰濛。他蹲在礁石旁，食指浸入凹陷石窝里蓄着的冰凉海水，就着粗砺石面为砚，在潮湿沙滩上一笔一划地写。字很大，一个接一个，从高潮线向低处蔓延，是些旧诗残句，不成篇章。浪在远处蓄势，低声呜咽。他写得专注，指腹被沙粒磨得发红，海水涩着眼角。潮线悄然上爬，最先写就的字迹边缘开始模糊、酥软，终被一道舒缓的白浪无声吞没，抹平成一片湿亮的暗色。他不停，只往更高处退一点，继续写。渔民远远望见，摇头：“又来了。”潮水耐心地，将他所有痕迹，连同那日复一日的身影，一并收走。直到某个寻常的黄昏，他写完最后一捺，直起酸痛的腰。身后传来踩水的轻响，沙沙的。他回头。一个陌生女人站在几步外，鬓角已有霜色，正低头看他脚下即将湮灭的笔画，海浪正温柔地舔舐那些字的轮廓。“你的字，”她抬起眼，目光穿过咸湿的海风落在他脸上，很静，“和我母亲日记里的一模一样。”她顿了顿，海鸥在远处尖鸣了一声。“她临终前说，如果看见有人这样写字——就告诉他，潮水带不走的，都在这里。”她没再说下去，只从随身的旧布包里，取出一个用油布仔细包裹的、厚厚的本子，轻轻放在干燥的沙地上，转身走入渐密的雨帘。他怔怔望着那布包，又望望她消失在暮色里的背影，第一次，没有去看潮水如何抹平今日的字迹。
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