夜深了,日记本摊开在膝头,笔尖却悬着——我该怎么写下这个秘密呢?江雪今天又说起大卫的病情,眼里闪着那种殉道者的光。可我知道,她抽屉深处还锁着上周的相亲照。我们都一样啊,淼淼在诗歌里歌颂忠贞,转身却给三个男人编号分组;媛媛的舞姿纯洁如莲,手机里却存着不能见光的亲密照;雨菲呢,那个干练的女主管,深夜会反复听某个已拉黑号码的旧语音。我们谈论爱,像谈论一场必须胜利的战役,却在每个十字路口的阴影里,偷偷藏起自己都认不出的另一张脸。莲花山的约定快要到了,我们终将挽手欢笑,而所有这些呢喃,都将封存在纸页的褶皱里,成为爱情最真实的注脚——它从来不是找到完美的人,而是终于敢承认,自己心里原来住着这么多不完美却真实的人。
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